tag:blogger.com,1999:blog-299766662024-02-21T09:18:32.366+01:00Diario de asientoUdéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.comBlogger53125tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-30259785402518745512013-12-31T10:48:00.003+01:002013-12-31T10:48:52.348+01:00Pensamientos del anciano navideño<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<i> - ¡Hoy traigo la
Navidad a calle Larios!</i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
Y una procesión de almas ignotas, con
bolsas de marcas famosas, se confunde entre el aroma cálido de la niebla natalicia.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<i>- Será
una noche larga… pero es maravilloso ver la sonrisa de los niños al recibir su
paquete.<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
Y una niebla dulzona oculta Málaga, sus
biznagas, e incluso una de las torres de la Catedral.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
- <i>Acércate,
pequeño, ¡no tengas miedo de mi barba blanca!<o:p></o:p></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
Los negocios están cerrando.</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<span style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;">Un señor hace una compra de última hora,
antes de reunirse a cenar:</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
- Un cartucho de castañas, por favor.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; tab-stops: 150.75pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt; text-justify: inter-ideograph;">
- <i>¡Marchando!</i><o:p></o:p></div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-80002043157517250052013-07-14T12:21:00.002+02:002013-07-29T14:07:11.775+02:00Sindrome di Ulisse<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">L’oceano. Sorso
immenso. Profondo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Dolci correnti di <i>Salitudine</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Liquido imprevisto.
Mite, iracondo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Onde salmastre
d’ingratitudine.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Profuma, <i>Salitudine</i> marina!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Cospargi quel tuo
sale di lamento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Innaffia con la
lacrima salina<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">il pianto che
vorrei in questo tormento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Le guance, verso il
tuo litorale.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Tristi<span style="color: red;"> </span>fiumi salati lungo il viso:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Salsedine amara,
quanto fai male?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">È salinità senza
paradiso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">l’inferno
dolciastro e continentale<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">d’un pianto marino
non condiviso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-58891186911424344872013-07-14T12:20:00.000+02:002013-07-29T14:07:35.255+02:00Ninna nanna dell’esilio<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">Silenzio;
ha detto silenzio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">il
padre del mio bambino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">I
tratti del clandestino<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">sul
suo viso io presenzio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">Silenzio
ho detto silenzio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">Nostro
figlio è cittadino<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">italiano,
e il suo destino<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">è
questa patria. Sentenzio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">Silenzio.
Il silenzio mente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">Il
suo volto è come il nostro,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">gli
rimpiango amaramente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">Appena
prende il colostro,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">silenzio,
silenzio gente:<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;">questo
figlio è pure il vostro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="color: #29303b; font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: IT;"><br /></span></div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-59621733479158921552013-07-14T12:18:00.000+02:002013-07-14T12:20:36.000+02:00Quaranta primavere<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Una nota. </span><i style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ci vediamo fra un anno.</i></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Era arrivato il
giorno dell’Addio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Non c’era più la
sua giacca di panno.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">La paura di restare
nell’oblio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">arrivò nella notte
delle fughe,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">lungo la strada del
lieve brusio.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Quel cappello.
Grigio. Vecchio di rughe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Si allontanava
senza frenesia<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">sul molo di scarico
delle acciughe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Quaranta primavere
in nostalgia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Le rughe del
cappello più vissute<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">e la sua giovinezza
andata via.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">Lettere con delle
ciocche canute<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">e altri pensieri
alle persone amate.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">E aspettano ancora
che hanno salute<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;">all’angolo buio
delle immigrate.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;"><br /></span>
<span lang="FR" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: FR;"><br /></span></div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-49235407105231390952013-07-07T19:26:00.001+02:002013-07-23T11:08:29.346+02:00 <div class="MsoNormal">
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">Mi hai fatto
l’amore da lontano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">tante volte,
senza mai dirmi nulla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">E io ti guardavo
con la fanciulla<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">innocenza di
chi ti ammira invano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">I tuoi
discorsi, meccanici fra un sentimento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<i><span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">platoniano</span></i><span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;"> mi facevano
amare te:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">padrone del
tuo insegnamento arcano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">L’amicizia
della Grecia antica fra il maestro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">e il discepolo
non l’abbiamo mai consumata,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">benché la
bellezza ha sempre vinto l’intelletto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">Vorrei fare
voli pindarici, insieme a te<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">in discorsi
infiniti atterrare,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">errare per
poi riprendere il viaggio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">senza una
meta diversa dal parlare.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">E la
profondità del tuo sguardo tace invano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">delle mie
labbra, del mio collo, del mio sesso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">Continuerai
a farmi l’amore da lontano<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;">con il tuo
sorriso, che tacerà lo stesso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;">finché il
nostro amore non sarà profano.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="IT" style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: IT;"><br /></span></div>
</div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-19666967609285168492013-06-21T18:49:00.000+02:002013-06-21T18:49:10.381+02:00Circvs
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Settembre. Torno a casa.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">È strano chiamare casa una
piccola abitazione in affitto in un paese che non è quello di origine, nel
quale sono anonima ai suoi abitanti fino a dove il termine <i style="mso-bidi-font-style: normal;">straniera</i> lo permette.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span lang="IT" style="mso-ansi-language: IT;">Dovrei dire allora destinazione momentanea? A una persona che gira il mondo
senza una meta: Spagna, Irlanda, Italia, è difficile chiedere dove sia la sua
casa - non dove abita, o quale sia l’indirizzo dove arrivano le lettere – ma
dove si sente a posto, dove non è sola. </span>E allora mi domando: dov’è la mia
casa?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Esco dall’aeroporto di Fiumicino
e prendo un pullman. Mi accompagna il mio cane. Io, senza bussola né nozioni di
astronomia; al contrario di Ulisse <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>viaggio sempre con il mio <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Argo</i>, la mia unica ciurma. Io, un’ulisside senza remo, persa in un
mare cupo e irritantemente calmo, le vele sempre flosce, guardo dal finestrino le
gocce di pioggia che cadono senza pausa.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">È finita l’estate. Attraverso le
minuscole lenti d’ingrandimento che riempiono il vetro dell’autobus vedo
passare macchine, alberi, edifici. Decine e decine di abitazioni. Chissà quante
case ci saranno in ognuna di quelle costruzioni?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Stiamo arrivando a Roma. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Argo</i> si gira all’improvviso dentro del
suo trasportino, mi guarda, come per assicurarsi che io ci sia, poi chiude gli
occhi e si addormenta, o forse fa finta di farlo. Giro la testa verso il
finestrino e mille scintille liquide riproducono altrettanti immagini,
ripetute, come quando si ha molta febbre, come la visione d’un vecchio capitano
che torna al suo veliero dopo aver bevuto tutta la notte nella taverna del
porto straniero di turno.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Ancora macchine, e alberi, ed
edifici.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Chiudo gli occhi e penso a tutte
le cose che ho vissuto in questi anni. Le persone che ho conosciuto, quelle che
ho salutato forse per sempre. I cuori che ho infranto senza saperlo e quelli
che ho dimenticato, ma anche gli amori che, come dei fantasmi, mi perseguiteranno
e mi porterò addosso eternamente.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Riapro gli occhi e guardo ancora
dal finestrino. Una grande struttura bianca richiama la mia attenzione. È la
tenda di un vecchio circo, che si riproduce fino all’infinito nelle gocce
inerti di pioggia appoggiate sul vetro. Gocce che ad un certo punto, per
effetto dell’aria o della velocità del veicolo, prendono vita e lasciano una
scia come se fossero fredde stelle cadenti, e il tendone si vede sfigurato fra
il vetro bagnato, quasi cancellato, come fumo bianco che svanisce senza che
nessuno se ne accorga o faccia niente per impedirlo. Nemmeno io. Rimango seduta
sul sedile dell’autobus e chiudo gli occhi.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Mi addormento. Sogno un’arena.
Una folla che grida suoni incomprensibili. Al centro un clown con sorriso
triste e una lacrima che scivola sul viso. Non è trucco. È una lacrima vera, e
dopo di quella appare un’altra e ancora un’altra, veloci, come stelle cadenti,
come piccole gocce di pioggia che riproducono infinitamente quel sorriso triste
fino a riempire tutta la maschera, finché la vernice sbiadisce, e ora non è più
bianca ma d’un colore grigio come il cielo a settembre.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Argo</i> si è mosso, mi guarda ancora. Lo fa per qualche secondo, ma il
sonno vince e si riaddormenta. Guardo dal finestrino e il circo non c’è più.
Vedo solo macchine, e alberi, ed edifici. Ora i lampioni sono accesi. Mille scintille
di luce riempiono le abitazioni e mi chiedo: quante case ci saranno in ognuna
di quelle luci?<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;">Sogno ancora. C’è un clown fermo
in una strada. La pioggia bagna il suo viso ormai pulito di trucco, ma un
sorriso triste disegna le sue labbra. Non so da quanto è lì fermo, come se
aspettasse qualcosa. Passa il tempo e la pioggia lo copre quasi volesse
cancellarlo. Da lontano sembra un’ombra bianca sotto un lampione spento, come
fumo che svanisce.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"><span lang="IT" style="mso-ansi-language: IT;">Passano le macchine vicino agli alberi, ai palazzi, ma nessuno se ne
accorge. Subito un cane si muove sotto ai piedi di quell’ombra effimera, e
guarda all’orizzonte. Una macchina viene da lontano, passa vicino agli alberi,
alle case. Improvvisamente nelle labbra di quel clown il sorriso diventa luce. </span>Avrà
trovato lui la sua casa?</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Calibri;"></span> </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNDBjYGPeD8E_pRJWeg60ChXsK9yeRUdkreYc1c5VxjlFMOkK17-RSrU8WygjtezCjBQs7ZSjzDPbRMOgwUf27ayAK1in6_iVaNFZG5Dh7X6HPsQCs714jDbCHMsxy__Pv0xWYtA/s1600/circus-clown-jacko-fossett-entertained-for-over-30-years-at-the-belle-vue-circus-in-manchester.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNDBjYGPeD8E_pRJWeg60ChXsK9yeRUdkreYc1c5VxjlFMOkK17-RSrU8WygjtezCjBQs7ZSjzDPbRMOgwUf27ayAK1in6_iVaNFZG5Dh7X6HPsQCs714jDbCHMsxy__Pv0xWYtA/s320/circus-clown-jacko-fossett-entertained-for-over-30-years-at-the-belle-vue-circus-in-manchester.jpg" width="239" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;"> <span style="font-size: small;">
</span></span></div>
<span style="font-size: xx-small;"><div align="center" class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: center;">
<span lang="EN-US" style="mso-ansi-language: EN-US;"><span style="font-family: Calibri;">Foto: Copyright © http://www.allposters.es/<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br /></div>
</span><div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: small;">
</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: xx-small;"></span> </div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-8449557434918294622013-06-21T18:43:00.002+02:002013-06-21T18:43:42.331+02:00Conchiglie nelle tasche
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">È sera. La luce dei lampioni arriva fino all’orlo
della via che attraversa il canale e va verso l’antica chiesa. Da lì in poi si
apre una stradina lastricata, poco curata e sinuosa. I miei piedi vacillano sui
tacchi a spillo. Cerco un punto di appoggio, una presenza.<o:p></o:p></span><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sono sola.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Un minuto prima una voce suggeriva quel percorso.
Ora i miei piedi esitano se continuare, oscillanti verso il buio, all’incontro
di quella figura, o rimanere fermi in quell’angolo di luce, dove riescono a
tenersi arenati malgrado le scarpe alte.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Cammino.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Quella voce mi incoraggia e un tintinnio di
conchiglie al fondo della strada mi rammenta il mare. I ricordi della sabbia
bagnata sotto ai miei piedi scalzi insabbiano il titubare costante e indeciso
dei miei tacchi.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ora sento l’eco del mare e vado avanti, guidata
nell’oscurità soltanto dal rumore umido e salino di quelle conchiglie, che diventano
il mio faro, la mia luce in quel porto selciato di città collinare.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Penso alle onde, e le scalfitture di sampietrini nei
miei piedi non fanno più male. Il tintinnare delle chiocciole spruzza note
saline nelle mie orecchie. Quel suono argentino, come di campane, innonda
l’aria.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Sono scalza.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lui è fermo in fondo alla strada. Ha ancora sabbia
nelle scarpe. Gli schizzi marini hanno segnato la sua giacca blu, quella elegante.
Anche sulle guance ci sono dei graffi salati, ma non mi dice che sono lacrime
perché è un cattedratico in brachilogia. La leggerezza di parola entra in
conflitto con la prolissità dei suoi silenzi che mi assordano.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Nella via buia verso l’antica chiesa il suo silenzio
spruzza echi marini e combatte contro il tintinnio delle conchiglie dentro alle
sue tasche.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Ora le campane non tinniscono più. La via che
attraversa il canale è bagnata di gocce di sole. I miei piedi sono sommersi
nella sabbia asciutta. Protetti.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="margin: 0cm 0cm 10pt;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;">Lontane navigano le conchiglie dentro alle sue
tasche. All’orizzonte, l’ultimo dei velieri tentenna, respinto dalle onde, in
cerca di un mare promesso.<o:p></o:p></span></div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-90107063936732658252013-06-21T18:41:00.002+02:002013-10-21T11:06:53.577+02:00Foglie secche<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Gli alberi piangono foglie secche.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Crocchiano sotto ai miei piedi come i biscotti di una
colazione in solitario. </span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Sono una formica senza antenne che cerca disperata la sua
casa,</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">ma le foglie mi coprono pesantemente e non riesco a
muovermi.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="ecxmsonormal" style="margin: 1em 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Ad un tratto il buio.</span><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Quel fluido freddo e vuoto che irrigidisce il mio corpo.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Sento il bisogno di scappare e corro, scalza, ma qui non
c’è il mare...</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Ci sono solo le foglie morte che crocchiano come i
biscotti senza un caffè,</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">sotto alla nudità dei miei piedi freddi. Poi un dolore
antico ferma la mia corsa, e svengo.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="ecxmsonormal" style="margin: 1em 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Ad un tratto il mare.</span><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">La schiuma cura le mie ferite e il corpo si rilassa, si
riscalda.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Le onde baciano i miei piedi nudi e mi sento a casa.
Protetta. Abbracciata dalle onde.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Ma non si fermano, si allontanano e allora corro, scalza,
verso il mare.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Ma lui fugge, ha paura. Non gli appartengo perché anch’io
sono lontana,</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">perché sotto ai miei piedi ci sono solo le foglie secche.</span><o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="ecxmsonormal" style="margin: 1em 0cm;">
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">Ad un tratto una voce,</span><o:p></o:p></span></div>
<span style="font-size: large;"><span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; mso-ansi-language: IT;">o è un suono?</span><o:p></o:p></span><br />
<span lang="IT" style="font-family: "Garamond","serif"; font-size: large; mso-ansi-language: IT;">Forse non è il mare, ma somiglia proprio.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt;">
</div>
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-81865488563592033072013-01-28T12:59:00.000+01:002013-01-28T12:59:44.385+01:00PioggiaPiove.<br />
Mille lacrime scintillano<br />
dietro il vetro della finestra.<br />
Tra le tende quasi trasparenti<br />
intravedo una scena<br />
che si ripete ogni momento,<br />
ogni minuto, ogni secondo:<br />
una donna vestita di nero è seduta<br />
sotto una grande quercia.<br />
I capelli grigi<br />
celano gli occhi,<br />
il suo sguardo è vuoto.<br />
<br />
Piove.<br />
Guardo ancora dalla finestra.<br />
Non ci sono uccelli.<br />
Nessun canto armonico.<br />
Tutto sembra finito,<br />
devastato.<br />
Vicino all'albero c'è una croce di legno<br />
in cui la scritta d'un nome maschile<br />
lotta contro il passare del tempo.<br />
La pioggia e il freddo ne hanno fatto segno,<br />
come nel viso della donna<br />
che non smette di piangerlo.<br />
<br />
Piove ancora.<br />
L'acqua suona un triste motivo, monotono<br />
e continuo, quando colpisce le foglie secche.<br />
Foglie che sotto la quercia giacciono<br />
inermi sull'erba bagnata; accompagnano<br />
il dolce lamento che accarezza<br />
instancabilmente<br />
le labbra della anziana donna<br />
seduta sotto il grande albero,<br />
con il suo vestito nero,<br />
con lo sguardo vuoto. Passano<br />
le ore, i giorni, gli anni...<br />
<br />
e sempre piove.<br />
Un nuovo giorno è arrivato<br />
come ogni altro.<br />
Dalla finestra<br />
vedo la grande quercia.<br />
Filtra un filo di sole<br />
timidamente<br />
tra i rami del vecchio albero<br />
e illumina la croce di legno.<br />
È un mattino particolare,<br />
un uccellino comincia a cinguettare<br />
allegramente.<br />
<br />
La donna non c'è più.<br />
Ha smesso di piovere.<br />
E nel cielo<br />
ci sono due persone<br />
che si abbracciano<br />
e volano.<br />
Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-48459820861657478612012-11-13T20:32:00.000+01:002012-11-18T22:53:07.271+01:00<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Recuerdo mis caricias a tus versos añejos,</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">el perfume de tus cartas de amor entre mis dedos.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Mi corazón que palpita por sentimientos ajenos.</span>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-23162002558229591982012-11-13T20:17:00.000+01:002012-11-13T20:17:41.598+01:00<span class="userContent"><span style="font-size: large;">Chi nel primo pianto l'aria marina<br /> ha saggiato, sa quanto sono amare<br /> le lagrime scese dalla collina.<br /> Là dove si è lontani dal mare.</span></span>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-16929228647269523132011-11-06T21:09:00.000+01:002011-11-06T21:13:03.844+01:00<div>
<br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">L’oceano. Sorso immenso, profondo.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Dolci correnti che vengono e vanno.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Liquido imprevisto, mite, iracondo.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Onde che ritornano ma non stanno.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">E soffia sempre la brezza marina.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Va cospargendo il sale di lamento,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">innaffiando la lacrima salina.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Non poter piangerla è il mio tormento.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Guance tristi rivolte al litorale.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Due fiumi salati lungo il viso.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Salsedine amara che mi fa male.</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;"><br /></span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">Eppure non trova mai il paradiso</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">in questo inferno assai continentale,</span><br />
<span style="font-family: Georgia, "Times New Roman", serif;">il pianto che non viene condiviso.</span></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-8656789551294740832011-06-08T13:01:00.005+02:002011-11-06T21:15:41.434+01:00Silencio<div align="left">
<span style="font-family: trebuchet ms;">Silencio; he dicho silencio.<br />El niño llora en su cuna.<br />La tenue luz de la luna<br />en su rostro yo presencio.<br /><br />Silencio ha dicho silencio<br />su madre mientras lo acuna.<br />El reloj marca la una,<br />signos de sueño evidencio.<br /><br />Silencio. El silencio miente.<br />Ruiseñor, tus ojos abres<br />y se cierran lentamente.</span><br />
<span style="font-family: trebuchet ms;"><br />Silencio, silencio gente.<br />Con el canto de su madre<br />mi niño en su cuna duerme.</span></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-85728702774760019952010-09-18T19:07:00.008+02:002010-09-18T19:16:52.896+02:00Ulivess<div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><div align="center"></div><p><br /><br /></p><p><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfq-FGwfKLOpS2WLRLqVjxtTfcViWtKkle6Rqk9ANWpl4l5LZ9_jZEVJSHS-inulcVcBbOXs8DdGkGsYWzaDWuaINNRUwry7WyArhVyZmjH_Y4REjqHDSVNfJr0NBaMxKskyBCUQ/s1600/Odiseo.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 308px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518301514832030050" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfq-FGwfKLOpS2WLRLqVjxtTfcViWtKkle6Rqk9ANWpl4l5LZ9_jZEVJSHS-inulcVcBbOXs8DdGkGsYWzaDWuaINNRUwry7WyArhVyZmjH_Y4REjqHDSVNfJr0NBaMxKskyBCUQ/s400/Odiseo.JPG" /></a></p><p><br /></p><div align="center"></div><p align="center"><br /></p><div align="center"></div><p align="center"><strong>Ulivo è il mio nome,<br />e Ulivo mi chiamano mia madre<br />e mio padre<br />e tutti gli altri alberi</strong></p><div align="center"></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-82935001169340175052010-05-26T18:46:00.002+02:002010-05-26T19:01:13.309+02:00Poeta oculto<div align="justify"><span style="font-family:georgia;">Naces de un impulso del interior de tu tímida persona para expresar lo que tu boca no se atrevería jamás a decir. Tú, poeta oculto que escribes frases que huelen a hiel. Rimas húmedas, cubiertas del salitre que derraman tus ojos cada noche. </span></div><span style="font-family:georgia;"><div align="justify"><br />Eras un niño hasta ayer, cuando te confesaste a ti mismo que estabas enamorado. </div><div align="justify"><br />Tu corazón se sale de tu pecho cuando ella aparece cada mañana por la puerta de la escuela, con el cabello recogido con un elástico rojo, sus libros de texto en una mano y sobre la otra, la mano de Javier…</div><div align="justify"><br />Poeta de noche y mártir de día. En tus versos hay dolor, hablan del poeta oculto, del poeta enamorado de lo prohibido. Rimas y estrofas saladas del sudor frío que recorre tus sienes y se derrama por tu rostro hasta confundirse con las lágrimas que emanan de tus ojos. Y allí, bajo las sábanas, en la intimidad de tu habitación, das rienda suelta a tu imaginación. Sollozos ocultos bajo los rayos de una luna que te delata, que te descubre desnudo y frágil en la secreta privacidad de las horas oscuras. El sutil algodón de las sábanas te acaricia y te quema en medio de la excitación que te producen tus pensamientos, y te rasga el alma la certeza de un amor imposible.</div><div align="justify"><br />Y cada noche vuelves a escribir con la luz apagada. Temes que te descubran, tienes miedo de que el poeta oculto sea desenmascarado. Temes que alguien pueda ver tus lágrimas sobre el papel arrugado y desvelar así tu identidad oculta.</div><div align="justify"><br />La noche es un rincón seguro donde la oscuridad del día se hace clara bajo la luz de la luna. Despiertas de tus pesadillas diurnas para entrar en un sueño efímero, dulce y a la vez amargo en el que todo puede ocurrir. La noche es tu cómplice, compañera de tus fantasías, donde solo los elásticos rojos te aprietan hasta dejarte sin aliento... y desfalleces.</div><div align="justify"><br />Amanece otra vez y en la última página del periódico del colegio aparece, como cada viernes, un nuevo lamento de un poeta oculto:</span></div><span style="font-family:georgia;"><p align="center"><br />Malos sueños tras elásticos rojos<br />Como la sangre que nutre mis venas.<br />Sangre amarga que me hierve y me quema<br />Cuando tus iris reflejan sus ojos.<br /><br />Al acabar la noche, la hora oscura,<br />Despierto de todas mis pesadillas.<br />Siempre al alba, llorando y de rodillas,<br />pido a Dios despertar de mi locura.<br /><br />Muere el día, la hora oscura aparece.<br />Mi corazón agoniza, se agota,<br />¡Una vez más en la noche enloquece!<br /><br />Un nuevo poema comienzo a exponer<br />Y bajo la luna escribo tu nombre<br />Te amo, te amo, mi dulce Javier.</span></p>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-69188259948177269012010-01-15T12:01:00.009+01:002010-01-21T12:01:50.191+01:00L'Uomoliva nel Paradiso dantesco<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4zZlgPLzpOf5ydIs0wYTSBYYi0PKg66LSpVrAqlEHZgkarXPqQXnydmKtYxz0AYw0xqCHqQFdAYByrX8DpoRbyrh67ELaRSSQh56UyEFnJ1Gy6ydQdufUlMED9AFvUBkL0OZnvg/s1600-h/miniatura2.JPG"><img style="margin: 0pt 10px 10px 0pt; float: left; cursor: pointer; width: 85px; height: 476px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi4zZlgPLzpOf5ydIs0wYTSBYYi0PKg66LSpVrAqlEHZgkarXPqQXnydmKtYxz0AYw0xqCHqQFdAYByrX8DpoRbyrh67ELaRSSQh56UyEFnJ1Gy6ydQdufUlMED9AFvUBkL0OZnvg/s400/miniatura2.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5426928938151305826" border="0" /></a><span style="font-family:georgia;"><br /><br /><br /><br /><br /><br />ergine olio, oliva del tuo ulivo,</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> verde olivastra più che spremuta,</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> termine culinario d'etterno additivo,</span><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> tu se' colei che la verde natura</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> innalzasti sì, che'l tuo fattore</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> non disdegnò di farsi tua bacchiatura.</span><br /><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> Nel nocciolo tuo si raccese il bocciolo,</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> per lo cui sterile nell'eterno acre</span><br /><br /><span style="font-family:georgia;"> così è germinato un ulivo solo.</span><br /><span style="font-family:georgia;"></span>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-85712773378447767052009-12-23T12:10:00.003+01:002009-12-23T12:36:05.248+01:00OLIVETO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvj0nEG27EnX7yHjKm0Z9BrCYD7SX-BitHWx44ePITR1beni-9G5EXDLUsQnjICLVJnPVX27slburlC3-iI_p8FBZqJJJybmSrT2suVKwYU05_v8CLMXCPSm_4mdjxL8nQB-zRiw/s1600-h/uomoliva+amleto.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5418390655849326610" style="WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 202px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvj0nEG27EnX7yHjKm0Z9BrCYD7SX-BitHWx44ePITR1beni-9G5EXDLUsQnjICLVJnPVX27slburlC3-iI_p8FBZqJJJybmSrT2suVKwYU05_v8CLMXCPSm_4mdjxL8nQB-zRiw/s320/uomoliva+amleto.JPG" border="0" /></a><br /><br /><div align="left">Condire o non condire,</div><div align="left"><br /></div><div align="left">questo è il dilemma:</div><div align="left"><br /></div><div align="left">se sia più nobile per il palato</div><div align="left"><br /></div><div align="left">sopportare gli ortaggi,</div><div align="left"><br /></div><div align="left">i lessi e i cardi dell'iniqua dispensa</div><div align="left"><br /></div><div align="left">o prendere salse</div><div align="left"><br /></div><div align="left">verso un mare di intingoli</div><div align="left"><br /></div><div align="left">e conditi mangiarli.</div><div align="left"><br /></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-78365843137860603672009-12-16T14:18:00.010+01:002009-12-16T14:50:15.833+01:00ROMOLIO E GIOLIVETTA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhEHdlUYUXwhuc7vfPr7xfCii6WqmDslBrJRKCISoqpKIIl-t9FzPlKUt2GMS-0-JTp0nHHJwP42QNVo-t3FK5-y8ZSWGgdomWU50Ic0dBjwuLwKWAcEHMusRE04ho2htz5R8XVA/s1600-h/romeo+e+giulietta+uomoliva.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; text-align: center; width: 400px; display: block; height: 319px;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5415824018607716946" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhEHdlUYUXwhuc7vfPr7xfCii6WqmDslBrJRKCISoqpKIIl-t9FzPlKUt2GMS-0-JTp0nHHJwP42QNVo-t3FK5-y8ZSWGgdomWU50Ic0dBjwuLwKWAcEHMusRE04ho2htz5R8XVA/s400/romeo+e+giulietta+uomoliva.JPG" border="0" /></a><br /><div><br /><div style="font-weight: bold;" align="right"><span style="line-height: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT"></span><span style="font-family: lucida grande; font-weight: bold;font-family:lucida grande;font-size:130%;" >“Che significa Uomoliva?</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />Nulla: non una foglia,</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />non una radice, non un rametto,</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />non la chioma, né un’altra parte qualunque</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />del tronco d’un albero.</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />Che cosa c’è in un nome?</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />Ciò che noi conosciamo con il nome di olio,</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />anche se lo conoscessimo con un’altro nome,</span></div><div style="font-weight: bold;font-family:lucida grande;" align="right"><span style="font-size:130%;"><br />serberebbe pur sempre lo stesso intenso sapore.”</span></div><div align="right"> </div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div><div align="right"></div></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-73799839457012682112009-12-09T18:51:00.004+01:002009-12-10T09:02:17.215+01:00NADIE DIJO QUE FUERA FÁCIL<span style="font-family:courier new;">Ayer me mandaron un e-mail con este artículo de Arturo Pérez-Reverte. Hoy cumplo los 30, e indirectamente el texto es como un regalo que me ofrece uno de mis escritores actuales preferidos.<br /></span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">NADIE DIJO QUE FUERA FÁCIL<br /><br />Todo el mérito es tuyo; tienes mi palabra de honor. Quizá el botín de tan larga campaña –y lo que te queda todavía– no sea lo dorado y brillante que uno espera cuando la inicia, a los doce o trece años, con los ojos fascinados de quien se dispone a la aventura. Pero es un botín, es tuyo, es lo que hay, y es, te lo aseguro, mucho más de lo que la mayor parte de quienes te rodean obtendrán en su miserable y satisfecha vida. Tú has abordado naves más allá de Orión, recuerda. Tienes la mirada de los cien metros, esa que siempre te hará diferente hasta el final. Fuiste, vas, irás, esos cien metros más lejos que los otros; y durante la carrera, hasta que suene el disparo que le ponga fin, habrás sido tú y habrás sido libre, en vez de quedarte de rodillas, cómoda y estúpida, aguardando.<br /><br />Ahora sabes que todo merece la pena. La larga travesía por ese mundo de méritos numéricos y ausencia de reconocimiento, donde te viste obligada a arrastrar contigo al niño de papá, al tonto del haba, al inútil carne de matadero, con tal de llevar a buen término el trabajo para el que te bastabas en solitario. Has crecido y sabes que las oportunidades no estaban en los otros, sino en ti. Que no había nada malo en aquella chica tímida que se llevaba libros a las horas libres de tutoría; que buscaba la mirada de los profesores inteligentes, no para hacerles la pelota, sino por sentirse cómplice y no estar sola. La jovencita que sobrecargaba la mochila con El guardián entre el centeno o El señor de los anillos, que en la excursión del cole a Madrid prefería ver el Planetario, el Prado o el Reina Sofía a dejarse la garganta en el parque de atracciones. Que se enfrentaba a la hostilidad de compañeros cretinos porque era la única que había leído las Sonatas de Valle-Inclán o sabía quién era Wilkie Collins. Ahora que miras hacia atrás con madurez, comprendes que cada vez que alguien ninguneó tu forma de ser, te insultó, te miró por encima del hombro, no hizo sino precipitar tu aprendizaje y tu lucidez. Tu certeza de ser mejor, más despierta y diferente.<br /><br />Mírate ahora. Qué lejos estás de tanto borrego y tanto buey. Entras en la edad adulta sin que nadie pueda imponerte una sonrisa falsa cuando el mundo y su estupidez, su envidia, su mezquindad, te hagan fruncir el ceño. Ahora tienes la certeza de que no te equivocaste, y de que la niña callada en el banco del fondo puede ser vengada por la mujer que hoy la recuerda. Sabes ya que puedes ser feliz a tu manera y no a la de otros, con tus libros, con tus películas, con tu familia, con esos amigos que no sabes cuánto tiempo van a durar y por eso aprecias tanto, con la mirada serena que ahora posas a tu alrededor, en la calle, en el trabajo, en la vida. En la muerte. Ahora sabes que la virtud, en el más hondo sentido de la palabra, está en ese aguante de tantos años, cuando cerca estuvieron de convertirte en otra. Comprendes al fin que los malos profesores son un accidente sin demasiada importancia, pues eres tú quien aprende; y la vida, incluso con sus insultos, con sus malvados, con sus tragedias, con sus reglas implacables, la que te enseña. Nadie dijo que fuera fácil.<br /><br />El otro día fuiste a ver Salvador y saliste del cine asombrada, llorando. No por la película, ni por la suerte del protagonista, sino por la certeza de que los ideales de aquel muchacho ya no tienen sentido, porque ninguno los sustituye ahora, porque la gente de tu edad se divide en dos grandes grupos: una minoría de analfabetos desorientados, pasto de demagogia barata en manos de políticos sin escrúpulos, y una masa inerte cuya única aspiración es salir en Gran Hermano o ponerse hasta arriba el sábado por la noche; jóvenes con garganta y sin nada que gritar, que se irían por la pata abajo puestos en la piel de Salvador Puig Antich, o a los que, viendo El crimen de Cuenca, la sola visión del garrote vil haría cerrar los ojos con escalofríos en la nuca. Pero tus lágrimas, amiga, demuestran que tienes razón. Que no te equivocaste al amar al conde de Montecristo y al Gabriel Araceli de Galdós, al buscar el secreto genial de un soneto de Borges o Quevedo, al transitar, jugándotela, por los senderos sin carteles luminosos en los pasillos oscuros de la Historia. Al hacer de cada esfuerzo, de cada miedo, de cada desengaño, de cada ilusión y de cada libro, un martillo con el que picar los muros espesos que te rodean.<br /><br />Y si algún día tienes hijos, intenta que sean como tú. Como esos tipos flacos de los que hablaba Julio César, a la manera de Casio: gente de dormir inquieto, peligrosa y viva. La que quita el sueño a los apoltronados y a los imbéciles.<br /><br />El Semanal 21 de enero de 2007</span>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-3171773062285395212009-12-04T11:41:00.005+01:002009-12-10T18:26:03.409+01:00L'Uomoliva<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ibMbHSQiwLi2J3wEbk4s2GtPYZW5wXr4yQphussL9f8-hdKPeSC2bqvu6SvOBqBqgUMeu1neLt1PGTV_o2IRMzLPw4MWDVAgOfSD9NQrrVi8TNnAyQZ6r0iLaFNwXpRTbIObFA/s1600-h/Uomoliva+copertina.JPG"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; DISPLAY: block; HEIGHT: 204px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5413659432291891410" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-ibMbHSQiwLi2J3wEbk4s2GtPYZW5wXr4yQphussL9f8-hdKPeSC2bqvu6SvOBqBqgUMeu1neLt1PGTV_o2IRMzLPw4MWDVAgOfSD9NQrrVi8TNnAyQZ6r0iLaFNwXpRTbIObFA/s320/Uomoliva+copertina.JPG" /></a><br /><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhB5962QSLac5AGZx5FPASY7Rd0LQTYFbVU7AJ_yGbLw9_nVM6knDBj_sCC0KDsSHOO3wLFYsBmR4Nc4eUS6RgOY62cbUbKnQUSieMCMDyvGXrhosACprjba4YAA9twQ38Uug8FJw/s1600-h/Copertina.JPG"></a><div><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" ><?xml:namespace prefix = o /><o:p></o:p></span></b></p><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" ><o:p></o:p></span></b></p><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" ><o:p></o:p></span></b></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" >L’Uomoliva fu concepito a Peschici<o:p></o:p></span></b></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" >il sedici Agosto dell’anno duemila sette.<o:p></o:p></span></b></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" >Nacque a dublino<o:p></o:p></span></b></p><br /><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" >durante i seguenti mesi di autunno.<o:p></o:p></span></b></p><br /><br /><br /><p style="TEXT-ALIGN: center" class="MsoNormal" align="center"><b><span style="LINE-HEIGHT: 115%;font-family:'Garamond','serif';font-size:12;" lang="IT" ><o:p></o:p></span></b></p></div></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-7966515119876139292009-09-10T19:54:00.004+02:002009-10-08T09:12:19.716+02:00Amargura<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><div style="text-align: justify;"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAna%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAna%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAna%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> 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style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">Todo estaba igual. Nada había cambiado en diez años. Macarena salió de la estación de trenes y se encontró inmersa en la atmósfera de una ciudad tan familiar, con sus inolvidables ruidos y olores, que le provocó un pellizco en el estómago el no sentirla ya suya. ¿Por qué había esperado tanto para volver?</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">Se dirigió lentamente, pensativa, hacia el taxi con la luz roja que la esperaba frente al ingreso principal de la “Estación del Norte”. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">Era una tarde gris de otoño. El viento hacía mover los cabellos y las gotas de lluvia que golpeaban el rostro de Macarena y que sentía como lágrimas amargas, las que no había derramado cuando recibió la breve llamada telefónica que la había conducido hasta aquella ciudad tan lejana, apartada en algún lugar de su mente, tan olvidada. </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">El número de teléfono y la dirección de la casa a la cual se había mudado César corrían en ríos de tinta azul en el trozo de servilleta de una cafetería del centro. Él se lo había escrito diez años antes, incrédulo, impotente, cuando acudió a la cita con Macarena para saber que ella se iba de la ciudad, que abandonaba todo aquello. Y que no la buscara, que rehiciera su vida. Que la olvidara. Y él insistió en que se llevara consigo el trozo de papel con su nueva dirección, que ya había encontrado una nueva casa, que sería realmente duro vivir sin ella. En esa cafetería se despidieron por última vez sin que ninguno de los dos supiera que sería para siempre.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">El taxi llegó a su destino. Aún llovía. Macarena se quedó algunos segundos en el automóvil después de haber pagado la carrera, sus ojos fijos en aquel trozo de servilleta vieja y oscurecida por los años. El tiempo y la lluvia habían borrado algunos números pero… ¿qué importaba ya? Era tarde para hablar con el propietario de aquel número de teléfono. <span style="" lang="IT">Demasiado tarde. </span>Ya no estaba. César había desaparecido para siempre y ahora se encontraba quién sabe dónde. ¿Existiría un cielo para él? ¿O quizás su alma se había perdido en la nada para siempre?</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">Macarena bajó del taxi y se encaminó hacia la casa amarilla con ventanas de madera mal barnizada dispuesta al final de la calle, cerca de un cruce. La puerta estaba abierta y decenas de desconocidos llenaban la entrada, la sala, la cocina. Una masa de vestidos negros y rostros serios y algunas lágrimas daban la bienvenida a los que iban llegando. Pilar, la mejor amiga de César se apresuró hacia Macarena y con tono seco y amenazante le censuró:</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><i style="">- ¿Qué haces aquí? ¿No has hecho sufrir bastante a la gente; al pobre César? Desde que lo abandonaste para vivir tu loca aventura de recorrer el mundo, él no volvió a ser el mismo, cada día parecía más triste y enfermo. Intenté animarlo, lo sacaba a pasear, al cine, a cenar, incluso le presenté a una chica muy simpática y atractiva con la cual consiguió salir durante dos años, pero al final la dejó porque no la amaba, porque su mente estaba lejos, en otro país a miles de kilómetros; buscándote. ¿No crees que ya has hecho suficiente daño?-</i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><span style=""> </span>Macarena no sabía qué decir y respondió con un profundo y amargo “<i style="">lo siento</i>”. Nunca quiso hacer daño a César pero habría sido una hipócrita seguir estando junto a él si para ella, la historia, hacía tiempo que había terminado.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">Con un movimiento de cabeza Pilar indicó a Macarena dónde se encontraba el féretro y tan sólo dijo: </p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><i style="">- Su cara está desfigurada por el impacto. Tienes sólo cinco minutos, después desaparece de aquí como lo hiciste hace diez años.-</i></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">Se quedó en la casa el tiempo necesario para dar el último adiós a César; sordo y ciego, frío e inerte… muerto. Se acercó a su rostro y permaneció así, inmóvil, con la mirada fija como en el taxi después de haber pagado la carrera. César también parecía viejo y amarillo. En su piel, los hematomas recorrían su rostro y borraban sus facciones del mismo modo que la lluvia cancelaba los trazos de tinta azul transportándola a lo largo de la servilleta de papel de aquella cafetería del centro que los vio decirse adiós por última vez. Pero, ¿ya qué importaba? Era tarde y ella tenía que marcharse.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;"><o:p> </o:p></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt; line-height: 200%;">Las luces de la ciudad se iban haciendo más débiles y lejanas. Observándolas desde la ventanilla del tren, a Macarena la embargó un sentimiento de profunda amargura.</p> </div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-54052338055930797342009-08-31T11:59:00.001+02:002009-08-31T12:00:22.357+02:00El prado sin hierba<meta equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"><meta name="ProgId" content="Word.Document"><meta name="Generator" content="Microsoft Word 12"><meta name="Originator" content="Microsoft Word 12"><link rel="File-List" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAna%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml"><!--[if gte mso 9]><xml> <o:officedocumentsettings> <o:relyonvml/> <o:allowpng/> </o:OfficeDocumentSettings> </xml><![endif]--><link rel="themeData" href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CAna%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx"><link rel="colorSchemeMapping" 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class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Esa mañana en Padua las cucharillas de los cafés sonaban como campanas minúsculas. El tintineo salía a través de los vanos de las puertas eternamente abiertas de un local histórico de la ciudad y se perdía en la soledad matutina de las calles del casco antiguo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Paseando por un <i style="">viale</i>, un hombre pedaleaba ajeno a la escena que transcurría en el sillín trasero de su bicicleta. Pero sí que era consciente de que lo que había a sus espaldas era lo más maravilloso del mundo. Quizás por esta razón manejaba su bici con esa prudencia casi enfermiza que sólo un padre podría poner a la hora de proteger a su hijo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">En silencio, unos metros más allá, sonriendo, alguien contemplaba la escena, efímeramente, hasta que una plaza del centro histórico o una catedral de la época bizantina devolvieran al observador a la tranquila mañana de calles adoquinadas y murallas de piedras silenciosas.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Y es que es el silencio lo que caracteriza al norte de Italia. Vías vacías, siglos de historia encerrada en los muros de las ciudades, paredes de piedra sobria, de líquenes y musgo, de humedad, de nieblas, de empedrados en calma.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Atrás quedaron los repiqueteos de los cascos de las bestias y el crujido de la madera de los carros y carruajes. En el pasado se perdieron los gritos de las mujeres vendiendo fruta, verdura y pescado con sus buenos escotes y sus brazos recios. Esto ya sólo se ve en el sur, donde las leyes ambientales todavía no han llegado y se puede conducir por el centro sin necesidad de autorización, gritar sin que te miren por el rabillo del ojo, y llevar buenos escotes teniendo brazos recios y no minifaldas y botas altas en cuerpos esqueléticos. Hoy, en el norte italiano, los estereotipos desaparecen para dar paso a ciudades viejas, sin vida ni identidad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">El observador silencioso entró en una basílica dedicada a un santo anónimo. Se emocionó ante la inmensidad de sus techos y las pinturas del ábside. Era una mañana serena y el sol se dejaba ver de vez en cuando entre las nubes, filtrándose por las vidrieras. El observador se detuvo bajo una de ellas para admirarla. Se oían rumores de iglesia. Desde el coro llegaban profundas y graves notas gregorianas, y el observador pensó que no había nada más maravilloso en el mundo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Unos pasos acelerados lo devolvieron a la realidad y a los pocos segundos sonrió. Escasos metros más allá, envuelta en un vórtice de música, luz y color, estaba girando una niña. Giraba y giraba riendo, jugando con las nuevas cosas que los niños de esa edad aprenden día a día. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- <i style="">Mira papá, mira, estoy dentro del arcoíris.</i><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">La niña del sillín posterior de la bicicleta giraba envuelta en los rayos del sol que reflejaban en su piel los colores de la vidriera. Aún mantenía entre sus dedos esa brizna de hierba a la que miraba atentamente mientras canturreaba sentada detrás de su papá. En la bicicleta. En el sillín trasero. Sin ser consciente de la prudencia de su padre ni de la mirada del observador.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">Sería maravilloso poder ser por tan solo un instante aquella brizna de hierba, ser prendido por esa tierna y delicada mano que puede serlo todo en la vida, que podría firmar documentos decisivos, apretar manos importantes, mecer vidas nuevas o incluso acabar con alguna, pero aún pura y limpia. Sería maravilloso girar entre sus dedos jóvenes, sentir la frescura de una mente que solo se divierte danzando y girando bajo la luz de las vidrieras y que aún no es consciente de la soledad de los mayores o de cómo lloran en silencio las calles de su ciudad.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">El observador salió de la basílica sin nombre con lágrimas en los ojos y comenzó a caminar. Desde lo más alto de la calle se alcanzaba a ver una amplia extensión de terreno y se dirigió hacia ella. Era una hermosa isla elíptica circundada por un canal que albergaba dos anillos a cada lado con estatuas de retratos póstumos de personas importantes del lugar. En el centro de la isla algunas personas leían o descansaban tumbados bajo el escaso sol. Pero lo más maravilloso para el observador fue que de la nada surgió la vida en aquella ciudad. Era sábado y había mercado. Decenas de tenderetes exponían su mercancía, verduras de mil colores, frutas de olores dulces e intensos, vestidos, plantas, zapatos y flores; y gente. Personas mayores sobre todo pero también jóvenes y niños. Y ruidos y gritos de chiquillos y risas y conversaciones.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">A pocos metros el ciclista, con su bici en una mano y su hija agarrada de la otra, se acercó a una mujer que mecía a un recién nacido en su regazo. La besó y sonrió y cogió al retoño en brazos. La pequeña había desaparecido de la vista del observador pero en ese momento algo hizo que éste volviera a la agitada mañana de mullida superficie y ajetreados tenderetes. Era la chiquilla, que tirándole de la pierna del pantalón le dijo:<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif";">- <i style="">No llores que no es verdad que aquí no hay hierba</i>.<o:p></o:p></span></p> <span style="font-size: 11pt; line-height: 115%; font-family: "Times New Roman","serif";">Y con un gracioso movimiento de su mano le acercó la brizna que la había acompañado durante toda la mañana y se la ofreció al observador que, con lágrimas en los ojos, pensó que no había nada más maravilloso en el mundo.</span>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-79748533442541904872008-11-23T17:44:00.003+01:002008-11-23T17:52:06.949+01:00Aforismos<div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;"><strong><em></em></strong></span> </div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;"><strong><em>Acqua, farina, sale, tutta la pasta è uguale. </em></strong></span></div><div align="center"><span style="font-family:times new roman;font-size:180%;"><strong><em><br />Agua, harina, sal, toda la pasta es igual.</em></strong></span></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-82931062465338648622008-10-17T13:27:00.006+02:002009-01-18T19:23:08.510+01:00Sectarios y sectas<div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">Tengo un sueño que se repite desde hace varias noches. Entro en una especie de templo. Cuando mis ojos se acostumbran a la falta de luz me doy cuenta de que estoy completamente sola. Comienzo a caminar muy despacio y cada uno de mis pasos resuena gravemente entre las bóvedas del edificio. Es un lugar frío, tenebroso y oscuro, cubierto de imágenes de sufrimiento y dolor. La oscuridad se mezcla a trazos con la luz de unas velas colocadas en torno a algunas imágenes siniestras, o a los lados de algo parecido a un altar. Llego hasta el final del templo y el penetrante olor a resina quemada y la visión de aquellas imágenes dolorosas hacen que me dé vueltas la cabeza.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">De repente oigo unos cánticos y el sonido de pasos que se aproximan. Una masa ingente de adeptos a la secta camina como borregos siguiendo al único cimarrón. Me escondo en un rincón detrás de una imagen sangrienta. Los fieles responden al líder mecánicamente, son frases repetitivas, casi inteligibles, con una cadencia monótona y continua que da pavor. Se levantan, se sientan, se arrodillan y postran ante su ídolo. Más cánticos y más ecolalias colectivas y, en medio de éstas, el representante de la secta osa tratarlos como borregos, los llama su rebaño y se autodenomina pastor de semejante manada.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">A medida que avanza la ceremonia me voy estremeciendo aún más. A un cierto punto unos pocos adeptos se alejan hacia un baúl donde en su interior se encuentra el cuerpo inerte de un inocente. Lo llevan hasta el altar y lo hacen pedacitos pequeños que son repartidos entre los presentes, los cuales los engullen parsimoniosamente acompañándolos de sorbos de su sangre depositada en un cáliz de plata. Ante este acto caníbal comienzo a temer por mi propia integridad y me introduzco aún más en mi escondrijo.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">De repente se hace un vacío en mi sueño y poco después me encuentro en una sala. Ahora soy invisible, o quizás paso inadvertida entre la gente porque nadie parece prestarme atención, es como si fuera uno más de ellos. Me encuentro sentada ante una gran mesa y rodeada de niños. Se me eriza la piel cuando advierto que un adulto pretende inculcar la doctrina también a los críos. Da miedo el modo en el que instruyen a los más jóvenes con cancioncitas, juegos y actividades lúdicas y de convivencia con el único objetivo de difundir la ideología de la secta. Captan adeptos de todas las edades, pero sobre todo se dirigen a los sujetos más débiles prometiéndoles la salvación a cambio de obediencia, respeto y dinero. Sobre todo dinero.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">Vuelve a hacerse un vacío en mi sueño y vuelvo a encontrarme en el templo. Allí sólo veo hombres, vestidos con trajes caros y rodeados de una atmósfera de opulencia y poder. Sólo unos pocos privilegiados al mando del resto de fieles, con trajes y aires más modestos, que pretenden alcanzar a su vez un nivel de poder aún mayor. Y por último los súbditos, aquellos a los que se les lava el cerebro. En este grupo también entran a formar parte las mujeres, a las que obligan a llevar unos atuendos que las cubren por completo y que ocupan un lugar ínfimo en la pirámide. Al parecer sólo son útiles por su mano de obra, para la limpieza de las dependencias, la preparación de comidas, la costura de los trajes de los representantes y el cuidado de los enfermos. No pueden aspirar a más, es imposible en ese mundo de hombres. El resto del tiempo lo dedican a rezos mecánicos ante las imágenes dolorosas y oscuras del templo.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">De pronto el cimarrón del rebaño, el pastor de borregos que estaba ocupado en colocarse adecuadamente su traje de ceremonias, se queda quieto súbitamente, gira su cabeza hacia donde yo me encontraba escondida y me dedica una mirada pétrea. Comienza a acercarse con pasos lentos y firmes y, sin dejar de sostenerme la mirada con sus ojos de piedra, levanta los brazos y se vuelvo todo blanco debido a una luz cegadora.</span></div><div align="justify"><br /><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;">A continuación oigo a mi madre que grita colmada de júbilo:<br />-¡Cariño despierta, hoy es el día de tu Primera Comunión!</span></div>Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-29976666.post-14677851617373816352008-10-14T11:38:00.002+02:002008-10-27T16:57:57.499+01:00AmarezzaTutto come prima. Niente era cambiato in dieci anni. Macarena, uscendo dalla stazione, si ritrovò immersa nei rumori, negli odori, nell’atmosfera della “sua” città. Perché aveva aspettato tanto per tornare? Si incamminò lentamente, pensierosa, verso il taxi con la luce rossa che la aspettava vicino alle scale dell’ingresso della “Estación Central”. Il numero di cellulare e l’indirizzo della casa di César scorrevano in fiumi d’inchiostro blu nel pezzo di fazzoletto di carta in cui glielo aveva scritto dieci anni prima, quando si salutarono per sempre senza saperlo.<br /><br />Il taxi arrivò a destinazione. Pioveva ancora e Macarena rimase alcuni secondi in macchina dopo aver pagato la corsa, gli occhi fissi in quel pezzo di fazzoletto vecchio e giallastro per il passare del tempo. Non si vedevano alcuni numeri ma cosa importava ormai. Era tardi per parlare con il proprietario di quel numero di cellulare. Era tardi... non c’era più... César era sparito per sempre e adesso si trovava chissà dove. Esisteva un cielo per lui? O magari la sua anima si era persa nel nulla per sempre?<br /><br />Macarena scese dal taxi e si indirizzò verso la casa gialla con mattoni a vista all’angolo della strada. La porta era aperta e decine di conosciuti e sconosciuti riempivano l’ingresso, il soggiorno, la cucina. Una marea di vestiti neri e volti seri e alcune lacrime davano il benvenuto a quelli che arrivavano.<br /><br />Pilar, la migliore amica di César si avvicinò a Macarena e con tono secco e distante le fece sapere che César, da quando era stato mollato da lei, non si era mai ripreso e ogni giorno sembrava più triste e malato. Lei aveva cercato di tirarlo su, addirittura gli aveva fatto conoscere una ragazza molto carina e simpatica con cui era riuscito ad uscire per due anni, ma che alla fine aveva lasciato perchè non l’amava, perchè i suoi pensieri erano lontani, in un altro paese a migliaia di chilometri.<br /><br />Macarena non sapeva cosa dire e rispose solamente con un profondo e amaro “lo siento”, mi dispiace. Non era sua intenzione fare del male a César ma sarebbe stato ipocrita rimanere insieme a lui se per lei, la storia, ormai era finita.<br /><br />Rimase in quella casa solo il tempo sufficiente per dare l’estremo saluto a César, ormai sordo e cieco, freddo e inerte... morto. Si avvicinò al suo feretro e rimase cosi, ferma, gli occhi fissi come nel taxi. Anche César sembrava vecchio e giallo come il fazzoletto di carta con il suo numero, ma cosa importava ormai. Era tardi e lei doveva partire.<br /><br />Le luci della città si facevano più fioche e lontane e Macarena, osservandole dal treno in corsa, provò un senso di profonda amarezza.Udéishttp://www.blogger.com/profile/03074066142002908622noreply@blogger.com0